É um escrever sem um querer.
Viagens em tempos indeterminados,
Dias que passam em flecha.
Rostos se veêm, e as imaginações depressa se despertam.
Vidas?
Sim são vidas.
Mas haverá vidas iguais?
Será que a vida não passa de passados,
Um dia tu, outro dia eu?
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